Acabou!
Ok, acabou. Continua aqui .
Acordei em sonhos perfumados
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Acordei em sonhos perfumados
Por golpes de amores-perfeitos
Coloridos a lápis de rebuçados
Na cama dos lençóis desfeitos
Era céu e era dia que tal era
O frio que fazia pintar a pele
De rebuçado qual estola bera
Restolho de Animal que geme
Hoje não vou fico sempre aqui
Qual estola de bicho rebuçado
Vão-se todos e eu sempre aqui
Tremendo ao ver o dia acabado
Escorre pela cama o caramelo
Em rolos grossos de estio vão
Soa na alma a voz do camelo
Vai mas é trabalhar mandrião
Por golpes de amores-perfeitos
Coloridos a lápis de rebuçados
Na cama dos lençóis desfeitos
Era céu e era dia que tal era
O frio que fazia pintar a pele
De rebuçado qual estola bera
Restolho de Animal que geme
Hoje não vou fico sempre aqui
Qual estola de bicho rebuçado
Vão-se todos e eu sempre aqui
Tremendo ao ver o dia acabado
Escorre pela cama o caramelo
Em rolos grossos de estio vão
Soa na alma a voz do camelo
Vai mas é trabalhar mandrião
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Mensagens populares deste blogue
Fuck’in eden
Sonho descobrir um lugar que conheço há muito, muito tempo; Um sítio onde não tenho idade, porque tem piedade o tempo que a cada minuto arranca o fulgor da juventude encarcerada na mente enlevada, não importa o que aconteça, sem que se meça, ou se mande medir, os contornos dos actos e as suas sombras no porvir; Um lugar onde as magnólias estão sempre em flor, onde nunca está frio nem nunca está calor, onde, como um rio que corre para cima como o amor, não há dor nem louvor, somente o clamor da calma que pela alma vai desfiando um fluir soprando uma paz borbulhando; sento-me na relva; Numa clareira no meio da selva, verde refrigério do caminhante errante que se perde e ali se reencontra e lava a sua dor, come laranjas de sua cor, em laranjeiras bordando as franjas em redor, para lá da selva verde; Os gatos fisgam melros, saltam-lhes furtivos após rastejares esquivos, tirando as garras da doçura das patas fofas e eles fogem, não os gatos, os melros coitados, alam com estridor, fo
O pé direito
Enquanto descia a escadaria, olhava os pés. Ora o esquerdo; ora o direito. E se o pé esquerdo lhe parecia um pé esquerdo –como o direito lhe parecia esquerdo quando se olhava nua ao espelho, chegando o olhar aos pés como que em fim de viagem, iniciada nos olhos e com passagem pela púbis desértica– e se o pé esquerdo lhe parecia um pé esquerdo, o pé direito não lhe parecia um pé direito. Inicialmente procurou não pensar nisso. Depois optou por não olhar para os pés, sobretudo o direito –tal como fazia com o peito, que nunca o olhava desnudo por ter uma ligeira assimetria, sendo isso razão para apenas o olhar quando o peito já se encontrava acomodado no soutien– mas logo apossou-se dela uma sensação que, em crescendo, começou pela estranheza e culminou na repulsa. O seu pé direito não lhe parecia um pé direito. Tão pouco já lhe parecia um pé esquerdo visto pelo viés do espelho. Continuava a descer as escadas e o seu pé era, a cada passo, cada vez menos seu. Quem lhe terá trocado o pé dir
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