Os Vampiræ

Nós somos o que melhor tem a sociedade. Nós somos bons cidadãos, pagamos os impostos todos e cumprimos as demais obrigações. Nós somos gregários, bons vizinhos, respeitadores do meio ambiente e fraternos para com as outras culturas. Aplaudimos os golos dos adversários, congratulamos os governos que não ajudamos a eleger. Nós não vamos às putas, respeitamos os cônjuges e os nossos filhos são os mais limpos e educados. Juramos de mão no peito, mastigamos de boca fechada, não jogamos, pagamos as dívidas, honramos os compromissos. Nós cumprimos horários, nós cumprimos o código da estrada, o civil e o comercial. Nós democratizamos o mundo, nós humanizamos a barbárie. Não somos como esses pretos que matam por um telemóvel e andam sempre agarrados à pila, ou como esses ciganos que nos roubam só de olhar para nós e conduzem como se a estrada fosse deles. Nem somos como esses romenos, vara de porcos, a cuspir para o chão, a mijar nos cantos e a meter medo aos nossos meninos. Nem somos como esse

Vivesse, o que seria espantoso mas não impossível nem inédito, Fernando Pessoa celebraria o seu centésimo, vigésimo aniversário. Trinetos ou outros parentes mais lá para a ponta de um ramo familiar tivesse, que bem lhe quisessem, e teria uma festa de anos. Ao ser encomendado o bolo de aniversário, os bufos da ASAE certamente delatariam o facto e a zelosa entidade obrigaria, durante a canção de parabéns e até a última vela estar apagada, a presença de uma corporação de bombeiros e que o bolo estivesse debaixo de um sistema de exaustão de forma a não comprometer a qualidade do ar interior. Pessoa, com as forças que lhe restam, ri. Só perde o bom humor quando pede um jarro de tinto e recebe uma dupla negativa: a da peniqueira, perdão, auxiliar à terceira idade, do lar onde habita há mais de cinquenta anos e a do inspector da ASAE destacado para a celebração. À primeira, a peniqueira, Pessoa ladra entre dentes que tem cento e vinte anos e que se morrer com o tintol no goto será um regalo.

– Porque é que escreves sobre suicídios? – Que coisa tão triste. Não percebo. – Dê a volta. Escreva sobre a vida. – Escreve sobre coisas alegres. Assim ficas deprimido. – Onde vais buscar essas ideias? – Vá lá. Escreva para os seus filhos… – Deixa esses pensamentos tristes que ninguém gosta de ler. E porque haveria de deixar? Haverá razão para dar ao desprezo do ‘não tenho tempo para isso’ ou do ‘isso nem vale a pena perder tempo a pensar’, razão para dar ao desprezo o aperto no coração de uma mulher, imaginária como tantas outras, que perde a sua amada? Em que é menor a dor de se sentir desterrada, perdida num mundo frio? Em que é vão o percurso de uma bala em direcção ao cérebro? Não se trata de dar voz aos que escolheram cala-la; não se trata de exorcizar sombrios fantasmas interiores que ameaçam a vida visível; nem tão pouco encontrar razões para lutar contra ou a favor do mundo. É apenas o Daimon que me fala. Esse que nasceu comigo, que nasce com todos nós, que nos guia pela vida

Estes humanos metem nojo no seu egoísmo galopante ao fazerem do medo da sua morte dor pela morte de outros humanos. Que coisa mais sobre apreciada a vida em toda a sua futilidade e apego ao vão de viver sob a ameaça da morte escondida. Felizes os vampiros que permanecem intocados não vivos perante a vida que se desmorona na inevitabilidade da morte dos vivos. Existência longa à não vida que é o que verdadeiramente existe pois que a vida não é mais do que efémera passagem de aspirações e sonhos inconcretizáveis. Eis-me vampiro puro não vivo repugnando os vivos e deles fazendo depender a minha existência e da vida deles extraindo o elixir que torna a eternidade tolerável.

a carta que queria ter-lhe entregue e do mar que começou por ser manso chão enormíssima onda de tumultuo se alevanta vento feroz redemoinho cortante vagalhão que mesmo ao mais valente a força espanta talha o rumo varre o convés aperta o coração a vida suga e esmorece e a morte agiganta e ao leme o homem de frio e medo treme e seus braços de puxar não podem mais e a boca gretada e seca suplica e geme e o mar atira-lhe com todos os temporais e o homem seus dedos dormentes apreme e grita ao mar revolto: JAMAIS! da terra a salvação também lhe é negada cães e lobos esperam-no cegos de raiva e afiam os dentes para o matar à chegada partem-se as tábuas e o convés s’esgaiva mostra-se o fim para que a’lma fique assustada somem-se faróis para que rumar não saiba este barco é minha vida e dele tenho emprego podes bufar e podes cuspir quanto susto há que nem que me torça e foda eu me entrego a vida que tenho é minha e não ta dou já do que sou e do que é meu eu não ablego porque grande é a vontade

Vou amar-te de forma ingente No futuro e no presente Vou amar-te como sempre o fiz Dos pés à ponta do nariz Ainda que a noite não tenha fim Mesmo que te tenha longe de mim Ainda que a luz do dia não chegue Mesmo que o escuro não despegue Vou dar todo o meu único corpo Ao teu dado todo único corpo E criar uma nova forma de vida Que pelos dois não pode ser contida E dessa nova vida que é o amor Nasce vida aos pares em flor Um menino de forma contida Uma menina de face florida E novo amor cresce e contagia Multiplica-se alastra e procria Já não são 3 nem 4 mas 18 Um canteiro de amor afoito A felicidade de o ver irado zangado Com o que sabe que é feio e errado O bom de vê-la compreender o que se diz Num pequeno ser a perfeição do ser feliz Em que fica então o amor original Será que tanto tempo lhe fez mal A trindade multiplicada e procriada Perder-se-á de tão fina e espraiada Nunca pois comunica o pensamento Nunca pois ampara qualquer lamento Jamais morrerá amor que é amizade Feito de car

Em 1969, os humanos, ou uma ínfima fracção destes, realizaram uma proeza que tenho por insuperável. Dando seguimento natural à sua impelente vontade, abandonaram as mais ou menos conhecidas paragens terrenas e partiram à conquista de novas fronteiras, fazendo pousar em segurança dois dos seus na superfície lunar. Observei a transmissão e fiquei estupefacto. Ver aqueles dois humanos, Armstrong e Aldrin, saltitando na lua como dois meninos desajeitados, guardando pó e pedras nos bolsos tal qual dois garotos do campo em visita de estudo à praia, fez-me curioso de experimentar as sensações vividas por tais senhores. Sabia, por ter visitado em tempos o centro espacial, que parte do treino para as caminhadas lunares era realizado em piscinas onde, dada a superior densidade da água, era possível simular com algum rigor a menor gravidade do satélite terrestre. Depois de empreender sobre a tarefa e muito planear, mandei costurar um fato espacial usando como modelo as imagens televisivas e fotos

quem sou senão quem posso ser quem posso ser senão o que querem que eu seja que querem que eu seja senão o que todos são que todos são senão o que não são que não são senão o que queriam ser que queriam ser senão quem são quem são senão quem não são quem sou senão quem não sou q.e.d. quem é aquela de espinha torta que abaixa o olhar submisso mas lá fora é fria que corta divide fere e nem dá por isso quem é aquela tão bacoca que ampara o santo pão mas quando o leva à boca revela língua suave de vilão quem é aquela tão recatada que no olhar só traz candura mas no quarto acompanhada se profana vende e desfigura quem é aquele que é sorrisos dentes brancos e afectos mas que morde até aos sisos as costas e enche os rectos quem é aquele que é moral exemplo firme de rectidão mas que mente e diz mal de tudo e de todos podridão quem é aquela que trabalha passa as horas aqui metida mas as outras abrutalha levando a vida abscedida quem é aquele que tão bom faz da vida partilha capital mas que esc

Quase já não me lembro do que era acreditar. O conforto de chamar por Deus; de pedir ajuda sem a desilusão da Sua indiferença; de agradecer por algo que podia ter corrido pior; de reconhecidamente me obrigar a pagar pela recompensa do meu esforço; de voluntariamente me diminuir perante o nunca visto e jamais percepcionado; de entregar o controlo das minhas acções a um indistinto crer; de consolar as mágoas na esperança de um avatar que sei nunca chegar. Praticamente esqueci o calor das orações, o regozijo dos cânticos, o enlevo da hóstia colada ao céu da boca, a plenitude do jejum. Perdi para a bruma da memória os nomes dos santos, dos espíritos e das divindades. Como era bom cantar a Hanuman em tempos difíceis – Vitória à tua vibrante força –; que paz dava rezar a S. Cristóvão ao atravessar as negras florestas – Livrai-nos, S. Cristóvão, da morte súbita, imprevista, natural, desastrosa ou violenta –; que luz irradiava das grávidas ao queimarem incenso na base do altar de Taueret – Mãe

… Noutras alturas o mar bate empurrado pelo vento, estropia-se nas pedras, faz salpicos que o vento empurra para a praia. O sol ladrilha tudo de luz esbatendo o verde para os cantos do mar, para os fundos da vista, para a crista das ondas no momento em que estas se consomem pela própria força. Só posso adivinhar o verde, dizes-me tu. Há um petroleiro lá; pousado no ladrilhado de luz; subjugado por dois rebocadores; amansada fera do alto mar. Pudesse ver mais do que apenas a sua silhueta e veria uma alma quebrada, cheia de medo dos rochedos e das correntes costeiras, com vergonha das amarradas lançadas pelos rebocadores. Nem imagina que para ser bom no alto mar, não o pode ser junto à costa e que precisa de ajuda. Bastou um silêncio e um olhar e contaste-me tudo. Como tu Estibordo sabes que Bombordo já não é teu. Sabes que o perdeste mas ainda o queres para ti. E olha, dizes. Olha a pérola que juntos criamos. Que só juntos podemos manter. Mas ele já lá não está. Ainda é o teu Bombordo m

Da história importa lembrar que a princesa beijou o sapo e este se transformou num lindo príncipe. É sabido que viveram felizes para sempre na imaginação de crianças pequenas e crescidas e que este par mágico é ainda hoje o almejo secreto de muita princesa desiludida que não encontrou o seu príncipe porque o sapo que encontrou e beijou assim se manteve, ou o príncipe que desejou e beijou se transformou num sapo; e que este par mágico é ainda hoje o almejo secreto de muito sapo que já perdeu a esperança de se tornar num príncipe por acção piedosa ou caridosa de qualquer princesa, que os tempos, ao passarem, baixam os padrões e esbatem os limites. O que a história não nos diz é que a princesa beijou o sapo sabendo que ele era príncipe. E como este permaneceu sapo e príncipe e dono e senhor, a princesa entregou o seu corpo, para que o sapo dele cuidasse, mas não o seu espírito, nem os seus filhos que não os queria sapinhos. Buscou noutros, plebeus mas belos como ela, a progenitura para os