Acabou!
Ok, acabou. Continua aqui .
O fim das férias
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Sinto o cheiro da terra nas narinas
Passa a tua alma dos olhos vitrinas
Do tempo que fomos felizes à chuva
Quando nossa boca sabia a pão e uva
Na piscina caem sem parar gotinhas
Memórias que já não são as minhas
Caídas do tempo antes do despertar
São histórias perdidas e por contar
A luz dourada que por ela se estende
Chega à palmeira que quase não bebe
Tanta prata ao alcançar da tua mão
Ao preço saldado de uma constipação
Há quem mergulhe mas não eu que sou
Aquele que prostrado no cadeirão ficou
Sonhando ter uma piscina para mim
Enamorado das férias chegadas ao fim
Passa a tua alma dos olhos vitrinas
Do tempo que fomos felizes à chuva
Quando nossa boca sabia a pão e uva
Na piscina caem sem parar gotinhas
Memórias que já não são as minhas
Caídas do tempo antes do despertar
São histórias perdidas e por contar
A luz dourada que por ela se estende
Chega à palmeira que quase não bebe
Tanta prata ao alcançar da tua mão
Ao preço saldado de uma constipação
Há quem mergulhe mas não eu que sou
Aquele que prostrado no cadeirão ficou
Sonhando ter uma piscina para mim
Enamorado das férias chegadas ao fim
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Mensagens populares deste blogue
Fuck’in eden
Sonho descobrir um lugar que conheço há muito, muito tempo; Um sítio onde não tenho idade, porque tem piedade o tempo que a cada minuto arranca o fulgor da juventude encarcerada na mente enlevada, não importa o que aconteça, sem que se meça, ou se mande medir, os contornos dos actos e as suas sombras no porvir; Um lugar onde as magnólias estão sempre em flor, onde nunca está frio nem nunca está calor, onde, como um rio que corre para cima como o amor, não há dor nem louvor, somente o clamor da calma que pela alma vai desfiando um fluir soprando uma paz borbulhando; sento-me na relva; Numa clareira no meio da selva, verde refrigério do caminhante errante que se perde e ali se reencontra e lava a sua dor, come laranjas de sua cor, em laranjeiras bordando as franjas em redor, para lá da selva verde; Os gatos fisgam melros, saltam-lhes furtivos após rastejares esquivos, tirando as garras da doçura das patas fofas e eles fogem, não os gatos, os melros coitados, alam com estridor, fo
O pé direito
Enquanto descia a escadaria, olhava os pés. Ora o esquerdo; ora o direito. E se o pé esquerdo lhe parecia um pé esquerdo –como o direito lhe parecia esquerdo quando se olhava nua ao espelho, chegando o olhar aos pés como que em fim de viagem, iniciada nos olhos e com passagem pela púbis desértica– e se o pé esquerdo lhe parecia um pé esquerdo, o pé direito não lhe parecia um pé direito. Inicialmente procurou não pensar nisso. Depois optou por não olhar para os pés, sobretudo o direito –tal como fazia com o peito, que nunca o olhava desnudo por ter uma ligeira assimetria, sendo isso razão para apenas o olhar quando o peito já se encontrava acomodado no soutien– mas logo apossou-se dela uma sensação que, em crescendo, começou pela estranheza e culminou na repulsa. O seu pé direito não lhe parecia um pé direito. Tão pouco já lhe parecia um pé esquerdo visto pelo viés do espelho. Continuava a descer as escadas e o seu pé era, a cada passo, cada vez menos seu. Quem lhe terá trocado o pé dir
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